Minuit, l'heure du cringe
de Nicéphore

En suite à l'article précédent ; mais si la dernière était le vert (bravo aux gens qui ont imaginé des nuances et formes et trucs super précis et cool que je ne me figurais même pas !!), ne nous restreignons pas à une seule teinte, finalement. J'aimerais bien illustrer ces petits textes, mais peur de ne pas avoir le temps avant mon départ en vacances, et rien ne me frustre plus que de laisser un dessin entamé x)

Voici donc ! Idem, je suis intéressée par vos représentations o/


Une grande table, des chaises, et les contours autour n'existent plus du tout.

Sur la table des miettes, des coudes et une bougie dans une coupelle qui déborde de cire. La flamme pâlotte, un peu jaunâtre, trace d'un halo flou de fausses limites de jour, juste avant le bleu nuit qui entre quelque part d'une fenêtre ouverte. Il est autour de vingt-trois heures ; un petit air frais souffle, la flamme oscille, la cire fondue frémit.

Les coudes remontent à un visage affalé, tout juste retenu par de longues mains noueuses. Jaune dansant à l'avant mais peuplé d'ombres floues, bleu à l'arrière vers la lumière de la nuit ; les deux couleurs se battent dans les cheveux défaits, denses, partent dans tous les sens en colorant un brin par-ci, un par-là.

Une mouche s'écrase dans la cire molle après trois tours de piste le long de la bougie ; les paupières tremblantes s'ouvrent sur l'odeur de brûlé, les longs doigts se relâchent, les phalanges reprennent des couleurs. Un lourd regard cerné tombe sur la bestiole paniquée, sa tête roulante, ses ailes roussies, l'ombre que lui projette la flamme de la bougie.

Petit moment suspendu. La mouche au supplice hurle à l'aide en silence...

Et les doigts attrapent vite le bout d'allumette noirci au bord de la coupelle, ils l'amènent sous les pattes agitées et soulèvent la victime pour la poser sur la table. Ouf. Petit moment calme. Les cernes regardent la mouche avec quelques pointes d'émotions minimes au milieu du vide. Puis coudes et paupières reprennent leur place d'origine. La miraculée fredonne un peu et se tait.

On ne déplorera rien qu'une énième tache de cire sur la table.