Chips aux crevettes
de Eliii

« Désolé, les garçons. Tout ce que je peux vous dire, c'est qu'on a le nez dans les embrouilles, et pas qu'un peu. Vous direz merci au vieux Childan. »

Le bel homme au cheveu noir, luisant de brillantine, se renverse un peu plus dans son siège. Fait tourner son porte-cigarette entre ses doigts ankylosés ; on n'a pas idée de taper des rapports toute la nuit durant ! Un sourire mesquin vient étirer ses lèvres, tend la peau tout juste rasée de sa joue, dessine une légère fossette. Les dents au blanc rutilant en seraient presque éblouissantes.

« Eh quoi, vous en tirez des têtes, tous les deux. On a enterré vos parents ce matin ? »

Les deux jeunots, mal-être apparent, dégoulinant par tous les pores de leur peau, s'attendent presque à l'entendre rire de sa propre plaisanterie — du plus mauvais goût, hors de question d'en douter. C'est qu'on finit par s'habituer, avec lui, toujours le mot pour rire, mais jamais pour faire rire.

Le grand patron soupire et se lève, laisse tomber ce qui reste de sa clope dans le cendrier, et ouvre tranquillement le dernier tiroir du bureau. De l'autre côté du meuble, mâchoires serrées, les assistants sentent le vent tourner. L'humeur semble bonne, autant en profiter le temps que ça dure.

« Allez, les jeunes, asseyez-vous, lance-t-il, jovial, désignant d'un geste du bras les chaises inconfortables. On n'a qu'à envoyer ce connard se faire foutre autour d'un bon scotch. Et je veux pas d'objections, c'est moi qui régale. »

Joignant geste et parole, monsieur sort du tiroir une bouteille remplie d'un liquide rutilant. Les yeux émeraude pétillent d'une malice à peine voilée, comme chaque fois qu'il pose le regard sur quelque chose de plaisant. Suivent trois petits verres, posés sur la surface de chêne, transparents et engageants ; immédiatement les voilà remplis, précipités dans les mains hésitantes de ces jeunes messieurs tremblants.

L'un daigne se remplir le gosier, le second reste pantois, l'œil torve au fond du verre. Scientifique jusqu'au bout, il examine avec circonspection le contenu du récipient, sans oser goûter à l'odorante solution.

« Hé là, je suis pas là pour vous empoisonner, petit. Buvez un coup, et vous pourrez plus vous en passer, c'est moi qui vous le dis. »

Transparaît comme une pointe de fierté dans la voix suave et grave.

« Ce que vous tenez dans la main, garçon, c'est le meilleur alcool que ce foutu pays sait produire. Et c'est pas de la vulgaire piquette, juré craché. Non, juré, juste juré, cracher c'est mal élevé. A votre santé ! »