Chips aux crevettes
de Eliii

Il fait beau là dehors, soleil haut dans le ciel dégagé, nuages partis au loin, absents comme les grévistes de l'usine. C'est dans ces moments-là qu'il se rend compte que son bureau est trop étroit, qu'il serait mieux dans la rue, assis à la terrasse d'un petit café de boulevard. Thé fumant et odorant, gâteaux crémeux et conversations perdues dans une masse de voix volant au vent.

L'acajou, c'est joli aussi, bien sûr ; jusqu'à ce qu'on s'en lasse. Table basse, étagères à livres, porte, cette nuance boisée est partout, le suit, obsède ses yeux cernés et fatigués. Il peut se plonger dans les dossiers, rien n'y fait, et de toute façon il n'a rien à faire là. On l'a nommé ministre pour quoi, au fond ? Parce que son nom fait joli sur un papier, bien sûr. « Le meilleur médecin du coin » ça en jette tout de suite. Et après ?

Y en a pas un qui lui a demandé son avis, parmi tous ces grands hommes en tenue impeccable, boutons de manchette aux poignets, pas un cheveu qui dépasse. Et encore, eux les clampins autour de la table, ils n'y sont pour rien. Tout ça, c'est la faute de Monsieur l'Illustre, le prince à tête blanche qui règne sur les autres bellâtres, cigare à la bouche et montre d'or au bras.

Difficile à admettre, mais maintenant lui aussi est un des leurs. Une fois par semaine, il se pose à sa place autour de la table, cul sur la chaise pendant deux, trois heures, à les écouter parler — écoute-t-il seulement depuis le temps ? Y a des jours, il aimerait bien se lever sous leurs regards consternés, claquer la porte et dire « au revoir » à cette vie-là. Il est docteur lui, pas démagogue aux manières de velours et sourires goguenards.

Souvent il regarde au plafond, jambe droite posée sur l'autre, pied remuant, et il pense à tout ce qu'on lui a retiré en lui donnant cette promotion rétrograde. Au fond ça lui manque affreusement, être médecin ; il adorait ça. Tous ces « Hé dites, docteur ! C'est pas trop grave hein ? » qu'il entendait bien une fois par jour, ça c'est tout ce qu'il reste de ce temps révolu. Des souvenirs au fond du trou béant de la mémoire. Elle finira par les engloutir ceux-là aussi, comme bien d'autres et—

« Docteur Luger ! »

Quand la porte s'ouvre à la volée, battant de bois claquant contre le mur au papier peint gris, le petit homme est presque soulevé de son fauteuil par la stupeur. Le temps de cligner des yeux plusieurs fois, voilà déjà qu'une main ferme l'entraîne par la manche à l'extérieur. Obligation professionnelle, que l'autre lui dit ; troisième fois ce mois-ci que Monsieur l'Illustre lui force la main pour ces maudites réunions inutiles.

« Vous direz à votre supérieur direct, qu'il grommelle, presque essouflé, que la prochaine fois il n'a qu'à téléphoner. »

Comme les gens bien éduqués, se retient-il d'ajouter.