Whisky, cigares et bon goût. Ou pas.
de Drayker

Elle a toujours souri.

D'aussi loin que je l'ai connue, elle a toujours souri. Et pourtant, elle a pas été facile, sa vie.

Ce qu'elle a eu, elle l'a souvent arraché du bout des ongles, et elle s'est battue pour le conserver. Mais elle ne s'est jamais plainte.

Pourtant dieu sait que moi aussi, j'ai pu lui causer du souci. Surtout quand j'étais petit. Mais non. Elle a toujours souri.

Même quand on a appris pour la maladie. Même quand elle réalisait ses propres oublis.

Au bout d'un moment, elle a cessé de s'en rendre compte. La lucidité s'en allait, morceau par morceau, petit à petit. Mais elle a continué à sourire.

Et puis moi aussi, elle m'a oublié. Et quand j'allais la voir et qu'elle me parlait de son fils qui ne venait jamais, c'était à mon tour de donner le change. Alors j'ai souri.

Je lui devais bien ça. Je lui disais qu'il viendrait sûrement lui rendre visite un jour. Qu'il devait être occupé, mais qu'il tenait très fort à elle, et qu'elle n'avait pas à se sentir seule.

Alors elle continuait à sourire.

Et même à la fin, quand elle n'avait plus que la peau sur les os et que seul son souffle irrégulier la différenciait du squelette, elle souriait.

Elle est littéralement morte le sourire aux lèvres.

Tu sais qu'en à peine quelques heures, un cadavre se rigidifie et que ça devient très difficile de bouger ses articulations ?

Les types des pompes funèbres, eux, ils le savent bien.

Il faut rendre le corps présentable, qu'ils ont dit. Lui refermer la bouche.

Alors ils lui ont cassé les mâchoires.

Et elle a arrêté de sourire.