Sartori in Bourg-Trésor
Blog de Kibouille
Bourg-Trésor est un point de passage. Elle est la bourgade des revenants des profondeurs et le point de départ de ceux que de plus hautes cités appellent.
Bourg-Trésor peut sembler insignifiante, elle et sa poignée d'échoppes. Loin d'être hideuse, elle est à la mode de toutes les autres villes de son accabit : une face sur laquelle alternent quelques sursauts de beauté quelque peu inaboutis et sursauts de laideur à l'arrogance affadie.
Bourg-Trésor se sait n'être qu'une étape. À la différence des métropoles verticales à la fois tuteur et étau, elle est dictée par les êtres à défaut d'être en mesure de les dicter. Même au temps où le temps lui-même était plus lent, elle ne semble pas avoir eu comme autre ambition que de voir passer, que de se tenir au bord de centaines de milliers de routes. La rumeur disant le contraire a beau courir au marché Keckleon, Bourg-Trésor semble tirer fierté d'être, selon le prisme employé, le soubassement de la pyramide ou le vallon du plateau.
Bourg-Trésor offre le nécessaire. La patine des temps modernes ne s'est au moins pas trop acharnée sur son aisance à prodiguer : résidu de noblesse paysanne qui veut que tout ce que l'on ait à offrir soit offert. Sa terre est bonne pour praliner les racines trop longtemps à nu. Elle rempote les êtres et leur donne une assise.
Bourg-Trésor est une ville qui dort la nuit. À l'heure où l'agitation incessante est révérée, elle regarde cette dernière avec la même stupeur que les campagnards de jadis regardaient le travail nocturne. Tout y rappelle que le sommeil est d'or, que le bon repos prédispose à la bonne santé, que le vivant ne triomphera jamais du ciel.
À Bourg-Trésor, certains font leur trou et certains s'y enterrent. La terre n'est jamais loin sous le bitume, et sur une autre mélodie que celle des va-et-viens, sans pour autant qu'elle soit jamais dissonante, résonnent toujours des chants de pétrichor.
À Bourg-Trésor vivent ceux qui tuent le temps et ceux qui le comptent. On y pense aux horreurs des donjons-mystères passés et aux prochaines aventures que l'on y écrira, à nos catabases et nos ascensions. On y est vacciné de toute illusion, mais on y inocule nos meilleures espérances.
Bourg-Trésor peut sembler insignifiante, elle et sa poignée d'échoppes. Loin d'être hideuse, elle est à la mode de toutes les autres villes de son accabit : une face sur laquelle alternent quelques sursauts de beauté quelque peu inaboutis et sursauts de laideur à l'arrogance affadie.
Bourg-Trésor se sait n'être qu'une étape. À la différence des métropoles verticales à la fois tuteur et étau, elle est dictée par les êtres à défaut d'être en mesure de les dicter. Même au temps où le temps lui-même était plus lent, elle ne semble pas avoir eu comme autre ambition que de voir passer, que de se tenir au bord de centaines de milliers de routes. La rumeur disant le contraire a beau courir au marché Keckleon, Bourg-Trésor semble tirer fierté d'être, selon le prisme employé, le soubassement de la pyramide ou le vallon du plateau.
Bourg-Trésor offre le nécessaire. La patine des temps modernes ne s'est au moins pas trop acharnée sur son aisance à prodiguer : résidu de noblesse paysanne qui veut que tout ce que l'on ait à offrir soit offert. Sa terre est bonne pour praliner les racines trop longtemps à nu. Elle rempote les êtres et leur donne une assise.
Bourg-Trésor est une ville qui dort la nuit. À l'heure où l'agitation incessante est révérée, elle regarde cette dernière avec la même stupeur que les campagnards de jadis regardaient le travail nocturne. Tout y rappelle que le sommeil est d'or, que le bon repos prédispose à la bonne santé, que le vivant ne triomphera jamais du ciel.
À Bourg-Trésor, certains font leur trou et certains s'y enterrent. La terre n'est jamais loin sous le bitume, et sur une autre mélodie que celle des va-et-viens, sans pour autant qu'elle soit jamais dissonante, résonnent toujours des chants de pétrichor.
À Bourg-Trésor vivent ceux qui tuent le temps et ceux qui le comptent. On y pense aux horreurs des donjons-mystères passés et aux prochaines aventures que l'on y écrira, à nos catabases et nos ascensions. On y est vacciné de toute illusion, mais on y inocule nos meilleures espérances.
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Florilège de Bourg-Trésor #1
La vie étant retrouvée, petite collection d'anecdotes vécues dans cette petite bourgade :
À la boucherie rebeu, qui comme toutes les vraies boucheries DONNENT les os à moelle et ont dans leur arrière-boutiques des CARCASSES et non des barquettes pré-remplies, le frérot m'a dit qu'avec mon raglan et mon ptit pull-chemise, je ressemblais au personnage d'un film de Woody Allen.
Je bénis ce jeune homme pour m'avoir comparé à ce classique et non à un quelconque shonen. Tout n'est donc pas perdu.
J'ai rencontré un poète dans la rue. Un écorché vif au style constellé et touffu, où la profondeur est éparse et la sincérité en écho lointain : un style des étangs des Dombes, en soi.
J'avais vu juste car des Dombes, il l'est justement. Et pas uniquement sur l'adresse de naissance de ses papiers. Le brave monsieur peut me vendre des brochets entiers sous la parka, mais ne le répétez pas...
À l'instar des collègues compagnons collectionnant les panneaux de chantier volés en rentrant de beuverie, une découverte similaire a illuminé un peu une soirée insipide passée dans un établissement insipide. Je ne sais pas trop si c'est un voussoir ou un remplage, mais la pierre taillée gisait là, sous un arbre, depuis relativement peu de temps j'imagine vu à quel point la crasse l'a épargnée. Le caillou n'est pas vieux : taillé à la pogne mais présentant des traces de disque sur les joints. Le monastère n'étant pas loin, je suppose qu'elle devait en faire partie, mais qu'elle n'a dû être qu'une erreur de taille d'apprenti... Ou juste tombée du camion.
Elle est aujourd'hui devant chez moi. Je trouverai bien dix minutes pour lui donner un coup d'acide citrique, mais j'attendrai un appartement plus grand pour lui trouver une place.
À la boucherie rebeu, qui comme toutes les vraies boucheries DONNENT les os à moelle et ont dans leur arrière-boutiques des CARCASSES et non des barquettes pré-remplies, le frérot m'a dit qu'avec mon raglan et mon ptit pull-chemise, je ressemblais au personnage d'un film de Woody Allen.
Je bénis ce jeune homme pour m'avoir comparé à ce classique et non à un quelconque shonen. Tout n'est donc pas perdu.
J'ai rencontré un poète dans la rue. Un écorché vif au style constellé et touffu, où la profondeur est éparse et la sincérité en écho lointain : un style des étangs des Dombes, en soi.
J'avais vu juste car des Dombes, il l'est justement. Et pas uniquement sur l'adresse de naissance de ses papiers. Le brave monsieur peut me vendre des brochets entiers sous la parka, mais ne le répétez pas...
À l'instar des collègues compagnons collectionnant les panneaux de chantier volés en rentrant de beuverie, une découverte similaire a illuminé un peu une soirée insipide passée dans un établissement insipide. Je ne sais pas trop si c'est un voussoir ou un remplage, mais la pierre taillée gisait là, sous un arbre, depuis relativement peu de temps j'imagine vu à quel point la crasse l'a épargnée. Le caillou n'est pas vieux : taillé à la pogne mais présentant des traces de disque sur les joints. Le monastère n'étant pas loin, je suppose qu'elle devait en faire partie, mais qu'elle n'a dû être qu'une erreur de taille d'apprenti... Ou juste tombée du camion.
Elle est aujourd'hui devant chez moi. Je trouverai bien dix minutes pour lui donner un coup d'acide citrique, mais j'attendrai un appartement plus grand pour lui trouver une place.
