L'ermite de Galar
de Tenga'Ténébreux

j'ai découvert un site pour choisir ses pokémons préférés, à ce stade c'est inédit sur pokébip.com...

non les pokémons de la première génération ne méritent pas mon amour.

Gromago a invité les aliens à goûter...




la révolution est en marche.

aujourd'hui Gromago a décidé d'aller arracher les sceaux d'un démon ancien...



au final c'était juste un gros chat malade...

je lève l'embargo sur les jeux pokémon pour vous montrer le ficello.


la ville sainte, désormais hors de portée...



il a volé un sandwich aux concombres, nous sommes recherchés par l'Académie et interdits de séjour à Mezclamora.

c'est évidemment faux, j'ai pas fini le jeu.
regardez plutôt mon Ursaking.


très gros ours


très gros ours près de l'eau


très gros ours hydrophobe


très gros ours perplexe


il a du garder les frères Verdeux...


la loi du plus fort...

j'espère que vous aimez bien Ursaking.

Non, ce n'était pas un fardeau
Sur PokéBip, ce badaud
Qu'on se le dise sur tous les murs
Sur tous les murs
Qu'il écrive, ancien hussard,
Sur la vie qui le rend hagard
Et il gueulait les Bipiens d'abord
Les Bipiens d'abord

Ainsi parlait Zarathoushtra
C'était pas d'la littérature
N'en déplaise aux tailleurs de pierres
Aux tailleurs de pierres
Ce vieux loubard et ses marauds
N'étaient pas des enfants d'salauds
Mais des amis par coup du sort,
Des Bipiens d'abord

C'était de grands fans d'animaux,
Du genre Kibouille ou bien Lépo
Des gens de Twitter et Discord
Twitter et Discord
Une bande de rats choisis
Par Vava et ses prophéties
Sur leurs claviers ils tapaient fort
Les Bipiens d'abord

C'était pas des génies non plus
La Charte, ils l'avaient pas lue
Et ils s'aimaient sur tous les bords
Sur tous les bords
Keat, Konn, Khov et compagnie
C'était leur seule litanie
Leur Credo, leur Confiteor
Aux Bipiens d'abord


merci à tous, j'ai fait ma part

je trouve que vous oubliez un peu trop souvent que Keaton est l’artiste qui nous a pondu « machine à scier »...


un banger qui perce aussi chez les bots, bien qu'il soit dans mes dossiers depuis 2017...

un petit texte des fonds de tiroirs qui sent le reste de vodka et la clope froide.


La banquette est super crade, c’est pourtant pas déconnant d’écraser les mégots dans le cendrier…
On l’a payé pour faire tourner le moteur jusqu’à ce que l’aube se pointe, que les clients rentrent et ressortent. Il les fait monter, il leur cause pas et il les pose là où ils veulent. C’est pas beaucoup demander, mais faut croire qu’y a des types qui payent pour dégueulasser la banquette, vomir leur fin de soirées, et gueuler à en casser leur voix et ses brunes à lui. La radio aussi elle est cassée, elle crachote un Royal Crown Revue en duo avec le chauffage de la caisse, comme une meneuse desséchée par la clope, une bande-son épuisée qui fait vaguement vibrer les morts et les rats qui s’chauffent sur le capot.
Non, cette nuit y a pas grand monde qui danse. Il chope le rétro de sa main recousue, il le remet nickel pour caler ses écarlates sur la banquette arrière ; la gamine pionce comme une bienheureuse. C’est pas plus mal, il va pouvoir sortir se tuer les poumons et s’cramer l’œsophage. Il ouvre la portière, agrippe son cuir, enfile sa fourrure sale et ferme la portière.

Fait un froid de gueux.

La neige qui fond sous la bagnole qui tourne, c’est juste une flaque de boue dégueulasse.

Les morts le fixent à travers la fumée d’la clope mais c’est pas l’heure, faut la laisser dormir pour passer la nuit. Ils attendront bien l’soleil pour le trouver, leur repos éternel à la con. Dormir c’est un luxe, ça les cannés ils ont pas bien pigé qu’ils ont tout le temps du monde pour se taper Morphée ; la petite elle a que cette nuit. C’est qu’il fait des heures sup’ là, le chauffeur. Bah non, y a pas d’prime pour les connards comme lui qui ramènent pas la caisse à l’heure et qui laissent une petite clocharde dormir à l’arrière plutôt qu’sur des cartons. Ça ira merci, pas besoin d’un prix Nobel, pas pour lui. Il donne assez à jouer les chaperons pour les cadavres.
La clope c’est dégueulasse. Il fume mais il paie pas les intérêts. De toute manière, il va pas en crever, il va juste puer.

« Putain. »

normalement c'est entre minuit et six heures, mais voilà notre maître à danser qui apparaît pour la naissance de l'un de ses disciples.
regardez à l'ouest et ses pas résonneront encore un peu plus loin au-dessus du bazar.

je pense que tout est dit.