Le bar à chats
de Goldenheart

Les mains tremblent, le front se plisse, la ride se creuse. La goutte de sueur perle, humidifie le cheveu rebelle. Les yeux sont alertes, vont et viennent sans trêve. Les cellules grises s'agitent, analysent les informations rapportées par ces observateurs fébriles, mais pas fidèles. Les scénarios s'enchaînent, l'esprit cogite, calcule, imagine, invente, fabule. Que faire ? Rester prudent ou jouer le risque ? C'est l'éternel dilemme, le déchirement intérieur, l'épée de Damoclès pendue au-dessus de la tête. Et pourtant, cette décision doit être prise. Car si le sang se fige, se glace dans les veines, le temps, impassible fleuve, continue de s'écouler.

"À toi de jouer."

Les doigts se crispent, les dents crissent les unes contre les autres. Le geste est amorcé, puis se suspend, incertain. Enfin, la carte est jetée. L'atout est joué. Le petit sort.

Puis le 21 est posé.

"Oooh !!!!"

Les cris fusent, les rires éclatent. Le poing s'abat sur la table. Les cartes sont emportées, mais pas par celui qu'on espérait. Rage et déception se libèrent, deviennent un rire bon joueur. Un sourire las se dessine. L'amertume imprègne la langue, assèche le palais.

Le jeu continue, mais les trois bouts sont perdus.

L'équipe adverse remporte la partie.