Chips aux crevettes
Blog de Eliii
Ladies and gentlemen, bienvenue.
Si vous désirez un moment de lecture, mes modestes fanfictions sont à votre disposition.
Si vous désirez un moment de lecture, mes modestes fanfictions sont à votre disposition.
GREAT WARS
> Tome 1 : All men dream, but not equally (en cours, 30 chapitres publiés)
Autres fics
> Sans ét(h)iquette (en cours, 9 chapitres publiés)
> Une flopée de one-shots allant du mauvais au... très mauvais.
A venir
> Le Chant des Dragons (en cours d'écriture, 4,5/19 chapitres rédigés)
> Superstition (fic en travaux)
Articles « importants »
> Liste des fanfics que je lis [à titre de mémo]
> Liste recensant mes fanfics en cours ainsi que mes projets
Facebook (si vous voulez discuter, je ne mords pas)
Discord : Eliasounet#3421
« Il ne me parut ni vieux ni jeune, mais âgé de mille ans, ou plutôt, sans âge, portant l'empreinte d'autres cycles que ceux vécus par nous. Des animaux peuvent avoir cet air-là, ou des arbres, ou des étoiles, je ne sais. »
— Hermann Hesse, Demian —
Discord : Eliasounet#3421
« Il ne me parut ni vieux ni jeune, mais âgé de mille ans, ou plutôt, sans âge, portant l'empreinte d'autres cycles que ceux vécus par nous. Des animaux peuvent avoir cet air-là, ou des arbres, ou des étoiles, je ne sais. »
— Hermann Hesse, Demian —
La poésie est cette musique que tout homme porte en soi. ~
Nous sommes les hommes creux
Les hommes empaillés
Cherchant appui ensemble
La caboche pleine de bourre. Hélas !
Nos voix desséchées, quand
Nous chuchotons ensemble
Sont sourdes, sont inanes
Comme le souffle du vent parmi le chaume sec
Comme le trottis des rats sur les tessons brisés
Dans notre cave sèche.
Silhouette sans forme, ombre décolorée,
Geste sans mouvement, force paralysée ;
Ceux qui s’en furent
Le regard droit, vers l’autre royaume de la mort
Gardent mémoire de nous – s’ils en gardent – non pas
Comme de violentes âmes perdues, mais seulement
Comme d’hommes creux
D’hommes empaillés.
T.S. Eliot, Hollow Men
Les hommes empaillés
Cherchant appui ensemble
La caboche pleine de bourre. Hélas !
Nos voix desséchées, quand
Nous chuchotons ensemble
Sont sourdes, sont inanes
Comme le souffle du vent parmi le chaume sec
Comme le trottis des rats sur les tessons brisés
Dans notre cave sèche.
Silhouette sans forme, ombre décolorée,
Geste sans mouvement, force paralysée ;
Ceux qui s’en furent
Le regard droit, vers l’autre royaume de la mort
Gardent mémoire de nous – s’ils en gardent – non pas
Comme de violentes âmes perdues, mais seulement
Comme d’hommes creux
D’hommes empaillés.
T.S. Eliot, Hollow Men
